Que por mayo era por mayo,

                                               cuando hace la calor,

                                               cuando los trigos encañan

                                               y están los campos en flor,

                                               cuando canta la calandria

                                               y responde el ruiseñor,

                                               cuando los enamorados

                                               van a servir al amor,

                                               sino yo, triste, cuitado,

                                               que vivo en esta prisión,

                                               que ni sé cuándo es de día

                                               ni cuándo las noches son,

                                               sino por una avecilla

                                               que me cantaba al albor.

                                               Matómela un ballestero ;

                                               ¡déle Dios mal galardón!